За кувшином вина

Я послал в деревенский кабак.

Но слуга почему-то

Пропал - задержался в пути.

На холмах, на закате,

Горит расцветающий мак,

И уж самое время,

Чтоб рюмку к губам поднести.

Потихоньку б я пил,

У восточного сидя окна,

И вечерняя иволга

Пела бы мне за окном.

Ветерок прилетел бы,

И с ним - захмелев от вина –

Утомленному путнику

Было б нескучно вдвоем.