Отшельник хижину сложил

В горах восточных. 

Не торопился, не спешил, -

И дом был прочным. 

И, бросив мир людской грызни,

Спокоен, светел,

Он проникал в утесов сны

И слушал ветер. 

Он мог бы жить сто тысяч лет

Так, вровень с небом,

Да только помешала смерть, -

Ведь богом не был.