Двор заезжий со скукой своей

Как бы мне ее разогнать.

Достаю из конверта письмо,

Чтоб изящные строки читать.

Моросят над Пэншанем дожди,

Пики гор различимы едва.

Ветер осени дует в Сегу,

И трепещет, желтея, трава.

Я письмо, драгоценность мою,

Знак за знаком читаю с утра.

Вновь листая страницы его,

Я над ним провожу вечера.

В ароматной шкатулке всегда

Я письмо это буду держать.

В час, когда одолеет печаль,

Перечитывать стану опять.