с ярмарки все разошлись по домам

только мой стих не воротишь

люди его примечали

с золочёным варганом у пояса

в сумерках между рядами

шатко бродил он понурый

пьян от вина

овцы со склонов собрались в загоны

только мой стих не вернулся

баран-вожак его видел

солнце низёхонько было

вперившись в гор кровотоки

глазами он плакал сухими

бедолага в тоске одинокой

соседи в округе затихли-уснули

только мой стих не вернётся

ночь напролёт жду его у ворот —

покинутость разве забудешь такую?!