В павильоне прохладном

поет беззаботная флейта.

Десять лет бродил своевольно,

печалясь о времени светлом.

Потоком уносит упавший ствол,

никто не вспомнит о нем.

Сама не знает сухая полынь,

куда ее гонит ветром.

У золотого колодца платан

в тиши полдневного света,

Колышутся водоросли в пруду,

ветром вода задета.

Человеку радость в жизни нужна,

издавна так повелось.

Надо ли говорить подробно

о древнем законе этом.