Зимою, в сумерках

в узком переулке

передо мной

бурое пёрышко

кружится на холодном ветру,

порхая, словно во сне, живо-проворно.

Через глинобитную стену в пятнах,

через верхушку финиковой пальмы перелетев,

как птица, подняв голову,

плывёт оно к серому небу.

Верю: это

перо орла.