У извилистой горной дороги

Храм стоит, обветшалый и строгий.

Беспрестанно печальные люди,

Хмуря брови, плетутся, как тени,

И несут ритуальные деньги.

И несут ароматные свечи,

И с мольбой бьют земные поклоны.

О болезни! О горькие стоны!

Не надейтесь, о люди, не надо:

Храм бессилен спасти нас от гнета

Восемнадцати ярусов ада!

Июль 1944 г.