Внизу, под стеной городской Ияна

трава роскошно густа;

Горный поток струит на восток,

дальше - снова на запад.

Деревья в цвету… Кругом ни души…

Летят лепестки, осыпаясь.

В весенних горах тропинка одна…

Безлюдье… Птиц голоса.