Читаю страницу древнего моря,

канувший ветер дует в древние паруса,

стародавние гвозди ржавеют в древней палубе корабля,

прежнее заходящее солнце причалило

к древней пристани,

минувшее время украшено древними заплатками,

былая рыбачья деревня повторяет древние дни.

 

В те времена я был молод, но не видел молодости,

видел лишь немощь старости. Видел сточенные каменные

жернова,

дробящие пожухлое время. Видел бессильную темную

ночь,

жующую изможденные рыбацкие огни,

видел дряхлую морскую воду,

скручивающую изношенные гребешки волн.

Видел старого рыбака,

несущего на спине ветхие сети. Видел рано поседевшую

старую мать

с развевающимися на ветру белыми волосами.

 

Море, оно может рассказать лишь малую часть,

поведать о весе песчинки,

напеть про то, что невзгоды меньше капли воды,

раскрыть тайну, как рыбка может спастись,

если не испугается ветра и волн,

сложить стихи о приливах и отливах,—

на самом деле, это и есть человеческая жизнь.